El insomne

Fumaba, fumaba y fumaba. Ante ese cenicero abarrotado de colillas podía ver las agujas del reloj paseándose descaradamente, como si estuviesen burlándose de él.
Fumaba nervioso, con la mirada de un suicida en la barandilla del precipicio. Pensando mientras era atormentado por todas esas voces y silencios que martilleaban cada rincón de su cerebro, aporreando los huesos de su cráneo uno a uno: EL parietal, el temporal, el frontal…

Esos martilleos constantes y pesados recorrían su cuerpo en forma de escalofrío cada vez que pensaba en el deseo de sumergirse en el colchón y caer en un profundo y reparador sueño de un par de horas… ¡Una hora! Solo pedía una hora de sueño. Pero la impotencia de no poder dormir, la ira, la rabia, el odio hacia sí mismo le cerraban las puertas del reino de Morfeo, condenando al insomne a permanecer en el cruel mundo de la realidad.

No tardó en adaptarse, y soñaba despierto, confundiendo realidad y sueño. Podía ver extrañas figuras, y las voces que escuchaba en su cabeza, se trasladaban al fregadero, a las estanterías… Podía escuchar esas voces irritantes y enervantes desde todos los rincones de la casa.

Suplicaba silencio, golpeaba con sus nudillos sangrantes y heridos contra la pared, gritando como un preso inocente en su celda de castigo. Llegó un punto en que no aguantó más y empezó a destruir su cuarto. Tiraba los muebles por la ventana, gritaba destrozando trozos de pared, reventaba los espejos contra el suelo. Los vecinos le llamaban al orden al otro lado de la puerta, pero él sólo quería destruirlo todo, eliminar esas voces…

Pasaron las horas y la casa parecía haber sobrevivido un huracán o un terremoto, El insomne cayó abatido y agotado al suelo. Se sumergió en el ansiado sueño, en el sueño del que jamás se puede despertar. Su corazón se paró, y su alma, liberada pudo soñar.

 

Parón navideño

La verdad es que lo he hecho. Me siento culpable. He estado todas las navidades sin escribir un solo post. La verdad es que necesitaba descansar de internet… No vaya a ser que me acabe viciando y, como pensarían en algún informativo, acabe a tiros en un instituto de secundaria. Han sido unas navidades extrañas. Después de habernos puesto tibios a turrones, cordero, roscón de reyes y demás (aunque alguno haya hecho caso a las recomendaciones).
Seguramente más de uno habrá estado pendiente del mensaje del Rey, aunque no me lo imagino cagandose en alguna madre en el mensaje navideño. No pasó nada. Lo único detenciones de etarras, una cuesta de enero a mediados de diciembre, jesusitos colgados en los balcones e iluminación en las calles de lo más modernas (Algunas más abstractas que otras, o como en Toledo, superando el colmo de la cutrez y el mal gusto).
Y es que la Ciudad Imperial se vistió para la ocasión como un burdel de carretera, con unas bombillitas (eso no son LEDS) que se fundían, o algunas que no existían. Todo eso con la banda sonora de “Sólo en casa” de fondo… (Y eso que se gastaron cerca de 1000000€. Lamentable.
Entramos en un año de elecciones, tanto en España (9 de Marzo) como en EEUU (El primer martes después de lunes de Noviembre)
Se conocen los candidatos de aquí, pero los de allí aún están por ver. Nos espera entonces un año de debates, de plazas de toros abarrotadas, de caramelitos, de globos, de ministrables, cuadernos azules… Dios nos pille confesados.

 

Selecciones autonómicas

Leo en público que la plataforma de apoyo a las selecciones vascas (ESAIT) ha presentado en Barcelona un spot ante la manifestación y el partido que enfrentará a las selecciones de Euskadi y Cataluña. Francamente a mi me parece estupendo que existan selecciones autonómicas y que éstas sean consideradas nacionales y oficiales. Ahora, eso sí, debería en ese caso existir una liga para esas selecciones. Dudo mucho que equipos como el Athletic Club, Real Sociedad, o FC Barcelona quisiesen codearse con equipos regionales en ligas pequeñas sin apenas relevancia internacional. Es el doble rasero. La pela es la pela, y eso ultimamente es un dicho universal. Cada uno quiere barrer a su propio terreno, pero todo en esta vida debe tener un lado negativo. Ahora, yo me pregunto… ¿Qué opinarían de unas ligas autonómicas? Ahí está la cuestión

 

Capítulo primero de “El Ingenioso hidalgo, Don Quijote de La Mancha” en HOYGAN

EL INJENIOSO IDALGO DON KIJOTE DE LA MAMCHA

EN UN LUGAR DE LA MANCHA DE KUIO NONBRE NO KIERO HAKORDARME NO A MUCHO TIENPO KE BIBIA UN HIDALGO DE LOS DE LANSA EN HASTIYERO HADARGA HANTIGUA RROSIN FLAKO Y GALGO KORREDOR. UNA OYA DE HALGO MAS BAKA KE KARNERO SALPIKON LAS MAS NOCHES DUELOS Y KEBRANTOS LOS SAVADOS LANTEJAS LOS BIERNES HALGUN PALOMINO DE ANYADIDURA LOS DOMINGOS KONSUMIAN LAS TRES PARTES DE SU HASIENDA. EL RRESTO DEIA KONCLUIAN SAIO DE BELARTE KALSAS DE BELLUDO PARA LAS FIESTAS KON SUS PANTUFLOS DE LO MESMO Y LOS DIAS DE HENTRESEMANA SE HONRAVA KON SU BEIORI DE LO MAS FINO. TENIA EN SU KASA UNA AMA KE PASAVA DE LOS KUARENTA Y UNA SOBRINA KE NO YEGAVA A LOS BEINTE Y UN MOSO DE KANPO Y PLASA KE ASI HENSIIAVA EL RROSIN KOMO TOMAVA LA PODADERA. FRISAVA LA HEDAD DE NUESTRO HIDALGO KON LOS SINKUENTA ANYOS; ERA DE KONPLECSION RRESIA SEKO DE KARNES HENJUTO DE RROSTRO GRAN MADRUGADOR Y HAMIGO DE LA KASA. KIEREN DESIR KE TENIA EL SOBRENONBRE DE KIJADA O KESADA KE EN HESTO AHI HALGUNA DIFERENSIA EN LOS HAUTORES KE DESTE KASO HESCRIVEN; HAUNKE X KONJETURAS BEROSIMILES SE DEJA HENTENDER KE SE HIAMAVA KEJANA. PERO HESTO HINPORTA POKO A NUESTRO KUENTO; VASTA KE EN LA NARRASION DEL NO SE SALGA UN PUNTO DE LHAVERDAD (…)

 

Cuando un beso tuyo responde

Cuando un beso tuyo responde,mil olores me visitan. El sabor a mandarinas de febrero invade mi boca, mi corazón late a pleno rendimiento. La fuente de tu aliento, entonces, se detiene a escasos segundos de mi boca, y millones de pálpitos, casi un ronroneo, sacude mis pulmones paralizándolos.
Cuando un beso tuyo rompe, como las olas restallando contra los acantilados, el aroma a salitre y a mar inunda las estancias de mi casa, estremeciendo mis sentidos llenos de música.
Es un beso. Un simple beso. Es una caricia que eriza mis cabellos de la misma manera que tu voz al pronunciar mi nombre. Es un terremoto que agita brusca y súbitamente mi alma.
Es un beso, un sencillo y escueto beso… Y la humedad de tus labios refresca como a un viajero un manantial en el desierto. UN sofoco, una arritmia, un desvanecimiento… Y me siento en la nube de tu lengua divisando el horizonte, esperando al amanecer, deseando ver al sol en su cénit.
Es un beso, es un simple beso que me empuja a tu regazo, que me abraza y no me abarca, que me invita, que me anima. Y siento cómo mi cuerpo yace entre las olas, ahí en las playas de Utopía, como un viajero náufrago, perdido y abandonado a merced de la marea.
Y es un beso, un simple beso que incita a mi mente: El sonido de un piano, el humo del tabaco; son mis manos manchadas de tanto escribir que desean abrazar y acariciarte como un padre a su neonato.
Es un beso, un simple beso; tan menospreciado por tantos amantes como anhelado por mi boca. Un beso exprimido que se prolonga en el tiempo estirándolo y deformándolo, que me lanza al vacío despidiéndome hacia lo alto para después aterrizar en un prado de jara primaveral, con el vals que nos brindan las golondrinas.
Y abro los ojos despertándome de mi sueño, mirándote a la cara, observando tus ojos marrones, y cayendo en la certeza de que solamente ha sido un beso, un simple y sencillo beso.

 

Línea editorial del Vagabundo

Se me había olvidado comentar la línea editorial que va a seguir mi blog.
Para empezar, es mi blog y en el escribo desde el punto de vista que me salga de las narices, ¡Faltaría más! Además que es gratis, nadie me paga por hacerlo. Si me pagasen, pues francamente me pensaría dos veces lo que escribo.
Posiblemente alguno dirá que no tengo principios… Pues vale. Ya hay por ahí una frase de Marx que lo aclara perfectamente.
Francamente me considero de izquierdas (en el sentido un tanto personal). La izquierda a veces entra en un higienismo, una corrección política y un puritanismo tan propio de la derecha que a veces cuesta distinguirla. Por eso prefiero poner a parir a todos, y así todos contentos. Considero que los éxitos deben ser valorados (sin pasarse), y los fracasos y chapuzas criticadas (Dándole una buena mano de cera).
Y con esa vara de medir tan súmanente rara, mi querido lector, juzgo a cualquier ámbito de la sociedad, la religión, la educación… Y si no les gusta… Pues que se fastidien.
Así que si no te gusta mi blog… Pues simplemente no me leas. ¿Qué te crees que hago yo con Libertaddigital.com? (Como ves ni siquiera la enlazo… con dos bemoles)…
Como ves no caigo en la palabra malsonante y el taco. ¡Joder, que no soy un malhablado!
Soy contradictorio… ¿Sí y que?
Si en este punto te parece que soy un gilipollas… Deja de leer, no merece la pena. Tú me odias, yo te odio, así que no hablamos más y listo.
Como veo que continúas, pues eres de los míos. Soy contradictorio porque todos somos contradictorios. Pensamos una cosa y actuamos de una manera diametralmente opuesta… Es la contradicción la que ha hecho del ser humano lo que es. Todos usamos diferentes varas de medir según nos convenga, incluyéndonos a nosotros mismos. Si vemos las normas morales y religiosas que nos rodean, ninguna dice “No te contradirás”. Por algo será, mi querida amiga, por algo será.
Como no se me ocurre más, y como este es mi blog y hago con el lo que quiero, termino aquí mi línea editorial… De momento.

 

Las diferencias entre oriente y occidente

Vía pizdaus

 

La busca

Las mañanas no son lo mismo cuando tú no estás cerca. Ni las tardes en las que me sumerjo en mi sueño, ni las noches en las que yazco sobre la cama sin ti a mi lado. No es lo mismo. Nada igual estar sin ti.
Y enciendo la radio, el ordenador, el mp3, y suena esa canción que nos acompañó una vez mientras bebíamos de nuestros labios; tan ebrios, borrachos de amor, que ni siquiera nos dábamos cuenta… Una sonrisa, una palabra, una mirada, una sonrisa, un arrumaco, un abrazo, una rosa, un libro, un poema. Recuerdos regalados que quedaron olvidados en el pasado y que alimentan un futuro incierto y violento.
Y aún así te espero. Voy a buscarte a las montañas del monte Cronos, a las llanuras donde Circe perdió la esperanza, intento divisarte desde lo alto de la roca Tarpeya, donde madres desesperadas lanzaban a sus hijos malnacidos… Y no te encuentro.
Surco los aires y, a vista de pájaro, te trato de encontrar. Sobrevuelo prados, países, ciudades e imperios… Y ante la certeza de no encontrarte caigo rendido como Ícaro a la playa donde Agamenón arribó en su día .
Sólo quedaba una…: Embarqué y me eché al mar en tu búsqueda, navegando entre islas, escudriñando las costas… Y avistando los montes Abila y Calpe, retorné con el deseo de encontrarte en las playas de Ítaca. Allí sobre la arena blanca y fina estarías tú. Con la alegría de Penélope en tu rostro, desnuda, esperando mi llegada.
Y desembarcaría mirándote a los ojos; paralizado, hipnotizado como los marinos argonautas ante los cantos de sirena. Me acercaría a ti y a escasos segundos, tus labios y los mios se tocan. Tu sensación, tu calor, tu frío, todo ejerce en ese momento ante mi una fuerza atractiva que me secuestra.
Y nos fundiríamos, nos besaríamos, nos abrazaríamos… nos amaríamos. Nos volveríamos un solo ser. Y desnudos yaceríamos sobre la arena. Tú, bañada en salitre como Venus arropada por la primavera; yo volviendo al mar donde un día te encontré.

 

Con Z de Zapatero

Visitando el blog de Neto Ratón, me he encontrado con una burda copia del Flickr de Rajoy que algún listo se ha “currado”. Además de tener menos gracia que los chistes de “mistetas” y un más que dudoso sentido visual y estético, no deja de ser una muestra del daño que ha hecho el GRUPO RISA en el sentido del humor de algunos “libegales”

 

EL EJERCITO INVISIBLE (II)

El ejército invisible secunda la batalla… La batalla del amor, la batalla del romanticismo, la batalla del sentimiento y la guerra universal. Tenemos la llave, tenemos la clave, tenemos las armas y el dominio de las calles… Tenemos mucha gente que lo sabe, que en esta contienda la ignorancia no cabe. Somos el escuadrón de la vida, somos el espíritu que se levanta en pos de una nueva mañana, somos el el fuego y la palabra, somos los locos más cuerdos de la humanidad.

La sonrisa de un niños es nuestro estandarte, las lágrimas de emoción son los daños colaterales que provocamos. La piel del enemigo se pone en guardia, erizando cada uno de sus vellos al escuchar nuestras palabras, oír nuestros poemas y sentir nuestro aliento romántico… ¡Adelante, hijos de un pequeño Dios que inocentemente la vida nos ha dado! ¡Adelante, todos vosotros que alguna vez habéis suspirado por ver la ciudad bombardeada por un contingente de mariposas! ¡Adelante, quienes sonáis con un amanecer nuevo!

La batalla se libra en la ciudadela, en los muros, en las paradas de metro, en las estaciones, en el cielo cubierto por una gruesa capa de nubes que esconde el sol radiante que iluminará y dará calor en nuestros rostros hasta que llegue el mediodía. Empuñad vuestros lápices y bolígrafos, poned en guardia vuestros cuadernos, tocad el himno de guerra que salta de vuestros teclados… Amad, sentid… La revolución romántica que esperaron los poetas… Ha comenzado.