Cuando un beso tuyo responde

Cuando un beso tuyo responde,mil olores me visitan. El sabor a mandarinas de febrero invade mi boca, mi corazón late a pleno rendimiento. La fuente de tu aliento, entonces, se detiene a escasos segundos de mi boca, y millones de pálpitos, casi un ronroneo, sacude mis pulmones paralizándolos.
Cuando un beso tuyo rompe, como las olas restallando contra los acantilados, el aroma a salitre y a mar inunda las estancias de mi casa, estremeciendo mis sentidos llenos de música.
Es un beso. Un simple beso. Es una caricia que eriza mis cabellos de la misma manera que tu voz al pronunciar mi nombre. Es un terremoto que agita brusca y súbitamente mi alma.
Es un beso, un sencillo y escueto beso… Y la humedad de tus labios refresca como a un viajero un manantial en el desierto. UN sofoco, una arritmia, un desvanecimiento… Y me siento en la nube de tu lengua divisando el horizonte, esperando al amanecer, deseando ver al sol en su cénit.
Es un beso, es un simple beso que me empuja a tu regazo, que me abraza y no me abarca, que me invita, que me anima. Y siento cómo mi cuerpo yace entre las olas, ahí en las playas de Utopía, como un viajero náufrago, perdido y abandonado a merced de la marea.
Y es un beso, un simple beso que incita a mi mente: El sonido de un piano, el humo del tabaco; son mis manos manchadas de tanto escribir que desean abrazar y acariciarte como un padre a su neonato.
Es un beso, un simple beso; tan menospreciado por tantos amantes como anhelado por mi boca. Un beso exprimido que se prolonga en el tiempo estirándolo y deformándolo, que me lanza al vacío despidiéndome hacia lo alto para después aterrizar en un prado de jara primaveral, con el vals que nos brindan las golondrinas.
Y abro los ojos despertándome de mi sueño, mirándote a la cara, observando tus ojos marrones, y cayendo en la certeza de que solamente ha sido un beso, un simple y sencillo beso.

 

Línea editorial del Vagabundo

Se me había olvidado comentar la línea editorial que va a seguir mi blog.
Para empezar, es mi blog y en el escribo desde el punto de vista que me salga de las narices, ¡Faltaría más! Además que es gratis, nadie me paga por hacerlo. Si me pagasen, pues francamente me pensaría dos veces lo que escribo.
Posiblemente alguno dirá que no tengo principios… Pues vale. Ya hay por ahí una frase de Marx que lo aclara perfectamente.
Francamente me considero de izquierdas (en el sentido un tanto personal). La izquierda a veces entra en un higienismo, una corrección política y un puritanismo tan propio de la derecha que a veces cuesta distinguirla. Por eso prefiero poner a parir a todos, y así todos contentos. Considero que los éxitos deben ser valorados (sin pasarse), y los fracasos y chapuzas criticadas (Dándole una buena mano de cera).
Y con esa vara de medir tan súmanente rara, mi querido lector, juzgo a cualquier ámbito de la sociedad, la religión, la educación… Y si no les gusta… Pues que se fastidien.
Así que si no te gusta mi blog… Pues simplemente no me leas. ¿Qué te crees que hago yo con Libertaddigital.com? (Como ves ni siquiera la enlazo… con dos bemoles)…
Como ves no caigo en la palabra malsonante y el taco. ¡Joder, que no soy un malhablado!
Soy contradictorio… ¿Sí y que?
Si en este punto te parece que soy un gilipollas… Deja de leer, no merece la pena. Tú me odias, yo te odio, así que no hablamos más y listo.
Como veo que continúas, pues eres de los míos. Soy contradictorio porque todos somos contradictorios. Pensamos una cosa y actuamos de una manera diametralmente opuesta… Es la contradicción la que ha hecho del ser humano lo que es. Todos usamos diferentes varas de medir según nos convenga, incluyéndonos a nosotros mismos. Si vemos las normas morales y religiosas que nos rodean, ninguna dice “No te contradirás”. Por algo será, mi querida amiga, por algo será.
Como no se me ocurre más, y como este es mi blog y hago con el lo que quiero, termino aquí mi línea editorial… De momento.

 

Las diferencias entre oriente y occidente

Vía pizdaus

 

La busca

Las mañanas no son lo mismo cuando tú no estás cerca. Ni las tardes en las que me sumerjo en mi sueño, ni las noches en las que yazco sobre la cama sin ti a mi lado. No es lo mismo. Nada igual estar sin ti.
Y enciendo la radio, el ordenador, el mp3, y suena esa canción que nos acompañó una vez mientras bebíamos de nuestros labios; tan ebrios, borrachos de amor, que ni siquiera nos dábamos cuenta… Una sonrisa, una palabra, una mirada, una sonrisa, un arrumaco, un abrazo, una rosa, un libro, un poema. Recuerdos regalados que quedaron olvidados en el pasado y que alimentan un futuro incierto y violento.
Y aún así te espero. Voy a buscarte a las montañas del monte Cronos, a las llanuras donde Circe perdió la esperanza, intento divisarte desde lo alto de la roca Tarpeya, donde madres desesperadas lanzaban a sus hijos malnacidos… Y no te encuentro.
Surco los aires y, a vista de pájaro, te trato de encontrar. Sobrevuelo prados, países, ciudades e imperios… Y ante la certeza de no encontrarte caigo rendido como Ícaro a la playa donde Agamenón arribó en su día .
Sólo quedaba una…: Embarqué y me eché al mar en tu búsqueda, navegando entre islas, escudriñando las costas… Y avistando los montes Abila y Calpe, retorné con el deseo de encontrarte en las playas de Ítaca. Allí sobre la arena blanca y fina estarías tú. Con la alegría de Penélope en tu rostro, desnuda, esperando mi llegada.
Y desembarcaría mirándote a los ojos; paralizado, hipnotizado como los marinos argonautas ante los cantos de sirena. Me acercaría a ti y a escasos segundos, tus labios y los mios se tocan. Tu sensación, tu calor, tu frío, todo ejerce en ese momento ante mi una fuerza atractiva que me secuestra.
Y nos fundiríamos, nos besaríamos, nos abrazaríamos… nos amaríamos. Nos volveríamos un solo ser. Y desnudos yaceríamos sobre la arena. Tú, bañada en salitre como Venus arropada por la primavera; yo volviendo al mar donde un día te encontré.

 

Con Z de Zapatero

Visitando el blog de Neto Ratón, me he encontrado con una burda copia del Flickr de Rajoy que algún listo se ha “currado”. Además de tener menos gracia que los chistes de “mistetas” y un más que dudoso sentido visual y estético, no deja de ser una muestra del daño que ha hecho el GRUPO RISA en el sentido del humor de algunos “libegales”

 

EL EJERCITO INVISIBLE (II)

El ejército invisible secunda la batalla… La batalla del amor, la batalla del romanticismo, la batalla del sentimiento y la guerra universal. Tenemos la llave, tenemos la clave, tenemos las armas y el dominio de las calles… Tenemos mucha gente que lo sabe, que en esta contienda la ignorancia no cabe. Somos el escuadrón de la vida, somos el espíritu que se levanta en pos de una nueva mañana, somos el el fuego y la palabra, somos los locos más cuerdos de la humanidad.

La sonrisa de un niños es nuestro estandarte, las lágrimas de emoción son los daños colaterales que provocamos. La piel del enemigo se pone en guardia, erizando cada uno de sus vellos al escuchar nuestras palabras, oír nuestros poemas y sentir nuestro aliento romántico… ¡Adelante, hijos de un pequeño Dios que inocentemente la vida nos ha dado! ¡Adelante, todos vosotros que alguna vez habéis suspirado por ver la ciudad bombardeada por un contingente de mariposas! ¡Adelante, quienes sonáis con un amanecer nuevo!

La batalla se libra en la ciudadela, en los muros, en las paradas de metro, en las estaciones, en el cielo cubierto por una gruesa capa de nubes que esconde el sol radiante que iluminará y dará calor en nuestros rostros hasta que llegue el mediodía. Empuñad vuestros lápices y bolígrafos, poned en guardia vuestros cuadernos, tocad el himno de guerra que salta de vuestros teclados… Amad, sentid… La revolución romántica que esperaron los poetas… Ha comenzado.

 

Mi paraíso particular

Despierto y ahí está ella, dormida, serena, en silencio, susurrando su respiración tranquila como el poema que fluye entre tus labios… Permanece quieta; y con miedo a despertarla me acomodo junto a ella para observarla. En sus labios, tiernos y carnosos se dibuja una sonrisa prácticamente inapreciable, y en su rostro fino y blanquecino se adivina ese oasis rosado en sus mejillas.
Sus cabellos color azabache fluyen en cascada suavemente por la almohada, como si huyesen del reflejo de penumbra que oculta su rostro bajo los pliegues de la cama…
Siento su calor cerquita mío. Siento el cariño y el amor que corre por mis venas como un torrente, mientras mi cuerpo se estremece de impotencia al no querer despertarla. Pueden pasar segundos, minutos, horas… El tiempo hace mucho que pasó a ser el mero latido del reloj de pared que cuelga junto a la ventana. Un latido que rompe el silencio reinante con la inocencia de un pequeño.
Entonces, sus ojos se abren poquito a poco.
Afina la mirada y reconoce mi rostro; son ríe con alegría y si apenas moverse me dice:
- Buenos días.
Acaricio su rostro con las yemas de los dedos, casi sin tocarla, rozando sus mejillas, pasando por sus labios… Entonces ella abre los brazos y me invita a fundirme en un abrazo. Siento el calor de su pecho, el aliento que emana y le susurro, muy bajito, al oído…
- Te quiero…
Ambos nos quedamos sumergidos en la quietud, como si estuviésemos escondidos, acurrucados el uno junto al otro, desapareciendo de la realidad…
No hay sonidos…
No hay movimiento…
No hay palabras…
Solamente hay una caricia leve dedicada, un beso que se escapa y dos almas furtivas…

 

La espera

Atardece; y mientras ella se consumía en la mesa de aquel café del centro, su cigarro aguardaba en el cenicero con la esperanza de que alguien le besara. No sabe si él se acordará, no sabe siquiera cuánto tiempo pasará… Y mientras dubitativamente toma a sorbos el café con leche, con la tensión del cantante en su debut, las manecillas del reloj elevan al tedio todo el universo con su avance dictatorial, absurdo y rencoroso. Quieta ella en esa silla, en esa mesa, va apagando poco a poco su café con leche y los cigarrillos que marcan la insoportable levedad del tiempo.

Y él no aparece.

La vida pasa, la gente pasa, el cigarro y las manecillas de ese reloj se consumen de la misma manera que se apaga la vida de un desahuciado en la cama de un hospital: tan lenta y dolorosamente que ni la más salada de las lágrimas, ni la más eterna de las paciencias la pueden consolar.

Rápida y delicada llega la noche. La obscuridad traga a la ciudad inundándola de alumbrado público… Y ella, tan delicada como una margarita, termina de deshojar su tiempo, su vida y su alma yaciendo sobre la mesa; únicamente acompañada de una taza vacía, un vaso con dos hielos fundidos y un cenicero abarrotado de colillas abandonadas al olvido.

Otro día, otro sueño, otra ilusión y otra canción de Leonor Watling inacabada.

Otra espera.

 

ERES

Eres la mano que acaricia mi rostro, la sonrisa de madrugada que da muerte a la noche.
Eres la mirada que envenena mis ojos e ilumina mi alma con la fuerza del plenilunio en verano. La voz que me reclama, el susurro que se esconde entre las hojas excitadas del otoño. Esa eres tú. Eres la brisa que acaricia las manos que levanto empuñadas cuando exijo, las manos con los que acaricio tus cabellos mientras duermes.
Eres el fuego que enciende mi maltrecho corazón; que me avisa de que tu sensación esta cerca, tratando de liberarse del presidio de mi pecho, con fuerza.
Eres la sonrisa que turba y llena de ilusiones. Eres el cielo, la luz, la luna, el sol, el fuego y la palabra. Eres tú, eres yo, Eres todos.
Eres la voz que me da ánimo en el campo de batalla; la musa que me ayuda a escribir compulsivamente, apuñalando con ira todas y cada una de las hojas de mi bloc. Eres el espíritu que toma mi pluma haciendo que ésta cobre vida. Eres el sudo que se escapaq por entre los poros de mi frente, destilando mi ira. Y en un segundo, tu ruido se convierte en silencio…
…
…
…
El sabor de la fruta fresca, el aroma que se adivina entre tu pelo, las ganas de verte y sentirte, las ganas de tí, de tocarte, de abrazarte, de besarte… Eres mis ganas de secuestrarte entre mis brazos. Eres una lágrima; uni gemido; un temblor que recorre mi espalda…
Eres la voz al otro lado del teléfono, el murmullo leja no ue me dice “¿estás bien?” o “siempre sale el sol”. Eres las voces que animan a pintar en las paredes las pasiones y virtudes que mueven éste planeta. Eres mi miedo, mi ánimo, la revuelta de almas que me llaman a luEchar…

 

Con Rajoy es posible

*Fuente: Flickr de marianorajoy